Los bueyes viejos Manuel Magallanes Moure ti, poeta hermano, a ti, que sentiste, como yo, in tristeza de los mansos bueyes que van, ora bajo los turbiones invernales, ora bajo los ardores sofocantes del sol de los veranos, escribiendo con los hilos que penden de sus jadeantes hocicos, en la interminable página del camino, la odisea de sus marchas a lo largo de la ruta sin fin, dedico este poema; en él puse toda mi alma y un destello del pensamiento mío. Como tú, yo sentí las hondas pesadumbres, los cansancios y el trágico final de esos rumiantes que cayeron bajo la crueldad del hombre. Por eso los canto.
Dicen que el Santo de Asís, al despedirse de uno de esos seres, le dijo: adiós, hermano buey: y diz también que un filosofo profundo exclamo: mientras más estudio los hombres, más estimo los perros. Gran sabiduria!
Yo, cuanto más contemplo la vida de los bueyes, tanto más profundizo la pequeñez del rey de la Creación.
Poeta, cantemos el dolor de nuestros her.
manos inferiores.
Es de tarde.
allá, sobre la cúspide del monte, hay una fiesta de matices.
Arde el sol, y el horizonte, modo de encorvado mastodonte, bajo el eterno y azulino domo, parece que lo lejos bañado de una lluvia de reflejos, lleva árboles y riscos sobre el lomo.
Con tintes de naranja y de carmines, las nubes pasan cual leones sueltos, como corceles de nevadas crines, cual mármoles esbeltos que van en procesión los confines.
Es la última faena, les dice el labrador con sentimiento; mañana al fin terminará la pena que os llena de profundo abatimiento: sois viejos: ya los años, bueyes míos, os han tornado inútiles, cansados, por eso vais tardíos al valle donde extiendo mis sembrados; el tiempo la pujanza de otros días os quitó con sus bravas osadías.
Es la última jornada: ya la muerte, descanso postrimero 2529